Eram os mesmo olhos
tantas vezes vistos, aqueles
ali, no porta-retratos.
Talvez um pouco mais novos,
mas os mesmos.
Apenas mais novos,
num porta-retratos velho,
um tanto empoeirado.
E mesmo ali, estáticos,
numa fotografia em branco
e preto,
pareciam me inquirir,
me julgar.
E eu baixei meus olhos,
imediatamente.
Difícil encarar os teus
depois de tudo o que
vivemos.
Mesmo em branco e preto.
Mesmo empoeirados
ilustração retirada do site todaela.uol.com.br
Chove... e não é verão.
E ainda assim voaram
pássaros e saudades.
Embriagaram-se sonhos,
nem todos viciados,
nem todos impossíveis...
Guardei as lembranças
que tinha dos teus olhos,
sem deixar que se molhassem...
ilustração retirada do blog historiasdanoite.zip.net
que este exagero,
este desvelo,
sempre aconteça
do lado de cá,
intenso e propenso
a tudo perdoar.
que esta marca rubra,
restos de atenção,
deixe traços
indeléveis,
de profunda emoção...
ilustração tirada de cardososilva.com.br
Sempre gostou das manhãs.
Mesmo as frias ou chuvosas .
Tenras, tinham cor, sabor de
coisa nova, de
expectativa e um ar
de novidade...
Deixava-se abater
quando caía a tarde.
Nenhuma das promessas
pareciam ter se realizado
Parecia que aquele gosto
amargo voltava sempre
à sua boca.
Mas era um viciado em
sonhos.
Restava aguardar,
esperar que uma nova
manhã chegasse.
Sonhar... Restava sonhar
novamente... Sonhar
sempre!
ilustração tirada do site bohrer230361.wordpress.com
E aquele tardio amor feito de esperas,
de pouco tempo,
muita distância e
muita pressa...
Nuvem que o vento,
insensível,
sopra rápido,
deselegante,
para praias distantes onde o sol
teima em não aquecer
as manhãs...
Terá sido em vão?
ilustração: images02.olx.com.br
dissipar todas as brumas,
fazer ventar carinhosamente,
clarear todas as formas
de olhar...
e encontrar serenos
os teus olhos tão doces
e fazer deles,
finalmente,
o rumo a ser seguido...
ilustração retirada de surbescrito.com.br
Meu pai quinze vezes já morreu,
sempre ao final da tarde,
quando a luz do dia morria
também!
Da última vez, acordei cedo
e me lembro que pouco antes,
ainda úmida a noite,
escrevia um poema,
sonhando...
Não sonhava mais aquela última
morte!
ilustração: flickr.com
Como integrantes daquela
paisagem,
daquela cidade, daquele lugar,
nossos destinos se viam
traçados por aquele
espaço.
Não podia ser céu
quem nem azul fosse.
Não podia amar quem,
na paisagem,
fosse objeto inanimado.
Você,
se não me esqueço,
era um belo par de sapatos.
Última moda na cidade...
ilustração retirada do blog cacela.blogspot
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