Uma espécie de perda (Ingeborg Bachmann)

Usamos a dois: estações do ano, livros e uma música.
As chaves, as taças de chá, o cesto do pão, lençóis de linho e uma
cama.
Um enxoval de palavras, de gestos, trazidos, utilizados,
gastos.
Cumprimos o regulamento de um prédio. Dissemos, fizemos.
E estendemos sempre a mão.


Apaixonei-me por invernos, por um septeto vienense e por
verões.
Por mapas, por um ninho de montanha, uma praia e uma cama.
Ritualizei datas, declarei promessas irrevogáveis,
idolatrei o indefinido e senti devoção perante um nada.


(-o jornal dobrado, a cinza fria, o papel com um apontamento)
Sem temores religiosos, pois a igreja era essa cama.


De olhar o mar nasceu a minha pintura inesgotável.
Da varanda podia saudar os povos, meus vizinhos.
Ao fogo da lareira, em segurança, o meu cabelo tinha a sua cor
mais intensa.
A campainha da porta era o alarme da minha alegria.


Não te perdi a ti,
perdi o mundo.








ilustração retirada do blog echidellanima.blogspot